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A los doce la poesía lo atrapó de incógnito. Autoexiliado en la facultad de ciencias económicas, no logró escapar al ensueño de la musa impía. Ella fue quien lo condujo por sinuosos senderos de castillos y dragones. A mitad de camino entre ese infierno y el suelo encontró siempre un pub abierto. Sabe que esa penumbra urgente se parece a un borrador que grita. Piensa que la poesía es rock and roll. Escribe para la libertad.
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